A un passo dall'Eden

Senza caffè,

ancora con i nodi della scorsa giornata,

quattro settembre millenovecentosettantacinque,

questa mattina l'equilibrio è in volo.

Immobile scruto le tue gambe cenere,

le tue gambe legno,

bisogno di.

Le curve iniziali del punto interrogativo

segnalano sempre una speranza,

prima di precipitare e colare nel suo punto definitivo,

nel suo punto sordo.

Il Prometeo di gioventù

manovra coltelli roventi

per cercare e colmare,

sopra letti eterei,

a un passo dall'eden.

Mi ricordo di te,

quando suonavi quel pianoforte impolverato

godendoti anche le stonature

dal sapore di Eau de vie.

Ti odiavo

perchè mi distraevi dall'arte

mentre l'arte mi parlava di te

e finivo per frantumare ogni costrutto,

strisciando saliva su ogni parola,

ingoiando il sapore acre del dolore

fino alla bava dell'overdose.

Mi ricordi la merda sotto i fiori

comparabile quasi alla figlia di Eva,

comparabile quasi a una vecchia puttana

così in bilico 

sopra il filo della psicologia tragica 

delle ovvie tragedie

del Grand Guignol.