Eri bella come Kate Moss

Perchè non ho mai avuto niente da dirti

nella tua dolcezza a forma di chignon,

e nelle tue linee,

così rette e puntuali

da far innamorare i ribelli.

Quel fumo continua a tribolarti in bocca,

trasformandosi in cadaveri fluttuanti di Beverly Hills.

Copertine allagate da pozzanghere di vodka,

il tuo sorriso cancellato da tutti gli archivi,

il tuo conto in banca che scoppia

e la tua anima in pasto ai cani.

Nei patti sanciti da lingue bizzarre

mi trapassi pillole d'inferno e sapori di amanti,

ma continui a guardarmi e ridi.

Io non ci riesco più,

e sento il tuo effetto che sale

e ribolle,

dentro i crateri della nostra debole innocenza

e del tuo odio che sta sopra tutte le impalcature.

Solenni bestemmie sporche di rabbia

o sospiranti di piacere

mentre ci facciamo a pezzi.

Sessualità palpabile

dietro occhi a rete

e sigarette leali come soldati,

pronte e destinate a morire,
dentro cinque trincee lunghe e sottili
dipinte da Schiele.

No,

non ho mai avuto niente da dire

perchè le parole me le hai rubate in silenzio

quando nell'angolo contavo 

le mie maledizioni.

La cosa più ragionevole

e più errata che potessi fare,

mentre le mie mani sottomesse al Parkinson

piangevano il tuo rossetto,

era ricordarti per l'ultima volta

che eri bella come Kate Moss.